Годы, годы. Говорят, старость тяжела, но это единственный способ жить долго. А как живем? Просыпаюсь утром (если сплю хоть малость ночь) будто трактор меня переехал. Голова как с похмелья. Тычусь во все углы и косяки. Наконец, часа через два, стану похожей на человека. Ночи – проблема: то никак не засну, валяюсь в постели, то, проснувшись средь ночи, мучаюсь в надежде снова заснуть. Недомогания, хвори, редкие выходы в люди, в основном в поликлинику, редкие встречи с друзьями и коллегами. А еще реже с родственниками, ибо живут они кто в Самаре, а кто в Оренбурге. Одиночество. Даже собаку завести не могу. Благо есть «друг» — телевизор и интернет. Но есть и свои положительные моменты, я бы сказала – качества.
Долгая и непростая жизнь, сладкий и горький опыт делает человека мудрее. И человеческие ценности воспринимаются дороже, как и сам человек. Друзья, соседи, родственники как-то ближе. И дорожить всем этим и жить по Иванову: жить – не тужить, никому не досаждать, никого не осуждать. И всем – мое почтение, кажется, — непременное условие. А что нам еще надо в наши годы, когда тебе за 80? Однако не все добреют даже в таком возрасте: зависть, ехидство, постоянное намерение унижать остаются до конца их жизни и, кажется, становятся их смыслом.
40 лет я храню листок из журнала «Мир», где уже всеми забытая поэтесса Майя Борисова поместила замечательную балладу о медвежьем сиротстве. Прочтите, может, кто-то узнает себя, и не защемит ли совесть…
Тамара ЛАРИНА
Что же, милости просим, звери!
Проходите в мою берлогу,
Вы ведь долго, громко стучали,
Демонстрируя беспокойство.
Проходите в берлогу, звери,
Будьте, звери, моими гостями.
Только вы уж не обессудьте:
Неуютно в моей берлоге,
Печь не топлена, пол не вымыт,
Потому что вчерашним утром
Мать мою из ружья убили.
Не робей, проходи, лисица,
В шубке цвета спелой моркови.
Положу я в тарелки меду,
Полижи этот мед, почмокай,
Вспомни, как ты вчера лизала
На траве, в малиннике старом,
Капли бурой медвежьей крови
И сопела от наслажденья…
Проходи, будь желанной гостьей!
Я ведь знаю: ты не по злобе –
По своей по лисьей натуре.
Ты, сорока, садись на лавку.
Веселей стрекочи, сорока!
Не коси круглым глазом в двери,
Я тебе не сделаю худа,
Хоть вчерашним туманным утром
Ты своей болтовней и писком,
Суетливым скаканьем глупым
Указала охотнику место,
Где малину мать собирала.
Но я знаю: ты не по злобе –
По натуре своей сорочьей…
Заходите в берлогу, звери!
Заходите, гостями будьте!
Я поставлю на стол дубовый
Три бочонка медовой браги,
Пусть хмельными будут поминки
По медведице по убитой.
Ветер носит по небу тучи.
Сосны тяжко кряхтят под ветром.
А в деревне окошко светит:
Там сидит городской охотник,
Самогон в стакан наливает.
И в сенях тяжелая шкура
На дощатом полу распята.
Веселится и пьет охотник,
Крепко жрет огурец соленый,
И ружье прислонилось в угол.
И собака, клыки ощерив,
Блох вычесывает из ляжки.
А в сенях тяжелая шкура
Не спеша себе подсыхает…
Заходите в берлогу, звери.
Заходите, будьте гостями.
